Extrañas coincidencias

A veces se dan maravillosas coincidencias que le hacen pensar a uno en mensajes de una oculta providencia. El otro día estaba ojeando El club de los parricidas, colección de malsanos relatos reunidos en una nueva edición por Valdemar, y quise saber de dónde procedía su inquietante portada: resultó ser una imagen de la serie de Max Ernst titulada "Una semana de bondad", absolutamente desconocida para mí:


La coincidencia es que este sábado Babelia dedica dos páginas a la publicación en Atalanta de Tres novelas en imágenes, del propio Max Ernst, entre las que se incluye la citada, y que contiene otras sombrías y perturbadoras imágenes:

¿Es o no es para comprárselo?

Más coincidencias: en el mismo número de la revista cultural descubro que una de las novedades universitarias (Leandro Müller, Pequeño tratado hermético sobre efectos de superficie, Universidad de Salamanca) ilustra su portada con parte de un mural que adornaba las paredes de mi antiguo colegio mayor (ya clausurado), y no puedo explicarme qué ha sido de esa pintura y por qué la ha utilizado el autor para su libro. La sorpresa fue mayúscula, y me intriga bastante el destino final de la obra, pero deberé conformarme con perversas conjeturas.

La malvada Safo y otros cuentos de terror

Hace ya algunos años Arcadi Espada escribió Raval: del amor a los niños (Anagrama), en el que denunciaba (o al menos así lo entendí yo) las diversas manipulaciones a las que se vio sometida la investigación del supuesto caso de pederastia que tuvo lugar en el barrio barcelonés, y cómo tanto la policía como los medios construyeron su caso a partir de una anécdota insignificante, exagerando los aspectos más terribles y escabrosos del episodio e inventando directamente los que no se correspondían con sus expectativas o con las de una audiencia ávida de escándalo. El libro sigue siendo un ejemplo de cómo debería funcionar el periodismo, porque los vicios que denuncia no han prescrito.


Traigo a colación el libro de Espada porque Gedisa acaba de publicar La construcción de la lesbiana perversa, de Beatriz Gimeno, sobre el llamado 'caso Wanninkhof'. Recuerdo con bastante claridad el caso y mi incomodidad, ya entonces, con el tratamiento que se le dio a la noticia: cómo se dio por supuesta, sin atisbo de duda, la culpabilidad de Dolores Vázquez (aquí no se lleva demasiado lo de la presunción de inocencia) y cómo ningún medio mencionaba la relación homosexual entre la acusada y la madre de Rocío, sin dejar de insinuarla constantemente. Recuerdo que no me enteré hasta muy avanzado el juicio de que las dos mujeres habían sido amantes porque nadie quería decirlo: ese dato, que se hurtaba a la audiencia porque se consideraba irrelevante y discriminatorio, había sido en el fondo decisivo para condenar, judicial y públicamente, a Dolores Vázquez. Es terrible contrastar los escrúpulos de los medios para exponer esta clase de información sensible con la ligereza con la que se permiten establecer culpabilidades e inocencias. Su postura se puede resumir así: 'no vamos a decir que esta señora es lesbiana, porque eso es algo que solo le interesa a ella y nosotros somos muy progresistas y correctos y nunca se nos ocurriría inmiscuirnos en la intimidad de la gente, pero eso sí, que vaya a la cárcel por asesina'. Por cierto, creo que nunca se le han pedido disculpas a esta señora.

Diseño

No es casualidad que el declive de las Bellas Artes haya coincidido con la edad de oro del diseño. Las mayores dosis de creatividad e inteligencia, las obras más originales y las más notables muestras de genio estético no se hallan actualmente en la pintura o en otras manifestaciones tradicionales de la belleza, sino en la publicidad y en los formatos audiovisuales. A la gente normal (es decir, a mí) le parece increíble que todavía sea posible tener nuevas ideas para anunciar un detergente, pero lo mismo vale para cualquiera de las categorías en las que suelen dividirse las competiciones oficiales. El asombro le va asaltando a uno conforme pasa las páginas de las múltiples catálogos que se publican actualmente y que recogen los principales premios de diseño. Son catálogos de arte, ya digo, mucho más valiosos (por geniales o por conmovedores) que aquellos a los que estamos acostumbrados. Quizás solo sean destellos fugaces de genio, objetos de consumo y olvido inmediato, pero si no me creéis, podéis comprobarlo en este libro (XXXVII Creativity Awards Annual, Collins Design).

Mundo Brieva

Miguel Brieva es un joven ilustrador conocido sobre todo por sus colaboraciones en El País (en verano ha publicado una tira durante todo el mes de agosto). Las viñetas que aparecen allí, aunque brillantes en ocasiones, no resultan tan devastadoras como las recopilaciones de su obra. Conozco dos, muy parecidas en el tono (y con alguna repetición), pero quizás haya otras. Las dos que conozco (Dinero y Bienvenido al mundo. Enciclopedia Universal Clismón, las dos en Reservoir Books), sin embargo, son brillantes y terribles, graciosas y amarguísimas, y las recomiendo vivamente. Cuidado, porque si las compráis debéis prepararos para un humor poco complaciente y muy incorrecto, pero que a mí me hace reír a carcajadas. Sus obsesiones, como buenas obsesiones, son recurrentes: el capitalismo en general, la desquiciada sociedad de consumo, criaturas imposibles, peluches y todo el universo de Walt Disney. Me gustaría reproducir algunas de las mejores viñetas (hay una sobre un billete de valor infinito que es fantástica), pero prefiero que os compréis los libros, porque se disfrutan mucho, aunque uno acaba preguntándose cuál es la gracia.

Los nuevos Alejandros

Las analogías entre el imperio americano y el imperio romano son limitadas. Es cierto que hay coincidencias (la lengua, la moneda, la imposición de un 'poder blando' y su combinación con una aplastante hegemonía militar), pero la tentación de la analogía es demasiado fácil. Hay quien ya ha visto en la política de los EE. UU. en Oriente Medio el fracaso de Roma en su aventura por el control de Partia, a la que le faltaron buenos cronistas. En esas antiguas provincias de Alejandro cuyos nombres evocan tantas maravillas (Hircania, Sogdiana, Bactriana, Gedrosia, Aracosia...) siempre se ha decidido el destino de los imperios, como si se tratara de un gigantesco tablero de Risk. Los parecidos hay que buscarlos, sin embargo, en el Gran Juego del siglo XIX, el enfrentamiento entre Rusia y el imperio inglés que, en gran medida, es la causa remota de los actuales desastres. Apareció hace unos meses en RBA Torneo de sombras. El Gran Juego y la pugna por la hegemonía en Asia Central, de K. E. Meyer y S. B. Brysac, donde se cuenta la historia documentadamente y de forma bastante amena.



Aviso que solo lo he podido ojear, así que no puedo entrar en más detalles, pero creo que merece la pena invertir algo de tiempo en su lectura, por si podemos aprender algo.

A propósito, RBA está publicando en la colección 'Temas de actualidad' libros muy interesantes: sacó hace poco Vida imperial en la ciudad esmeralda, de Rajiv Chandrasekaran (también sobre la catástrofe iraquí), que me he quedado con ganas de leer,


y publica periódicamente las recopilaciones de artículos de Enric González, extremadamente recomendables (Historias de Nueva York, Historias de Londres, Historias del Calcio).

451

En algún otro lugar he hablado de ellos; es una de las 'nuevas editoriales independientes', aunque se nota que maneja un presupuesto no tan independiente. Pero muestra un estilo propio: en el catálogo y en las series, y sobre todo en la iniciativa de una de ellas, la denominada Re:, una interpretación contemporánea de los clásicos. Los títulos de las series son originales: 451.jpeg para los libros en los que predomina la imagen, 451.http:// para los centrados en la actualidad, 451.zip para las antologías y el citado 451.Re:. El resultado de los volúmenes (obviamente) es irregular, pero los títulos, en general, son interesantes y arriesgados; la edición, cuidada. Son libros hechos con mimo, y se dirigen a un audiencia 'especial', dispuesta a pagar 34 € por un volumen sobre el juego de la oca (y el juego en general). Yo lo he comprado y no me arrepiento, pero no sé si habrá mucha gente dispuesta a hacer lo mismo. Merecen resistir.

Seriedad, por favor

Acaba de salir publicado en Atalanta el libro de Peter Kingsley Filosofía antigua, misterios y magia, traducción del conocido (para los filólogos) original oxoniense. Es una suerte (no es ironía) que por fin se pueda acceder en castellano a esta obra, a pesar de su orientación académica. Por eso me extraña que aparezca en una serie 'general' dedicada a diferentes aspectos de la espiritualidad (desde una perspectiva muy New Age, por cierto). La editorial ya había publicado del mismo autor En los oscuros lugares del saber, pero el primero es más riguroso y mucho más recomendable.


Se ve que el conde de Siruela (o sus asesores) tiene inquietudes y de hecho a él hay que agradecerle varias traducciones de monografías clásicas (Las artes de Orfeo, de Guhtrie, y El concepto de alma en la Antigua Grecia, de Jan Bremmer, todavía en su antigua editorial). Aún no he leído la traducción del libro de Kingsley, pero la de las obras de Guthrie y Bremmer era mala: traducir como "el Euménides" el título de la tragedia de Esquilo es un error insignificante para cualquiera, pero indica que quien lo ha hecho no sabe nada de la Antigüedad Clásica. Es cierto que la traducción de ensayos sobre el mundo grecolatino exige el conocimiento de latín y griego, además del de las dos lenguas modernas y el de todas las convenciones bibliográficas de los filólogos (que son muchas y realmente complicadas). Hay que confiar que en su nuevo proyecto Jacobo Siruela haya contado con gente preparada, que la hay.